Linda

Sempre a achei a mulher mais bonita do mundo. E ainda acho. Uma vez, disse a um amigo: “Se ela não fosse minha mãe, casava com ela!”. Talvez Freud tivesse razão: há um pouco de Édipo em todo homem.

Mas sério, sem bajulação consanguínea: ela é linda. “Linda”… foi assim que, durante um tempo na minha infância, eu a chamei. Não a chamava de “mãe”. Chamava-a de “Linda”. As pessoas que não a conheciam ficavam até confusas, achando que era de fato o nome dela.

A dona Linda, aliás, não deve saber disso e descobrirá agora: ela é tão bonita, mas tão bonita que desde pequeno eu sempre gostei de mostrar fotos dela para os outros, só para ouvi-los dizer: “Impossível ela ter tudo isso! Você tá mentindo!”. O chute das pessoas era sempre duas décadas a menos.

Não satisfeita com tanta beleza, ela resolveu passá-la para frente. Vai ver ela não estava sabendo lidar com tanta formosura e resolveu distribuir um pouco dos bons genes. E não, não falo de mim, mas dos meus outros três irmãos mais velhos. Todos eles já passaram dos 30 (e uma já beira os 40), mas todo mundo insiste em me dizer, sobre qualquer um deles: “Ah, tem uns 20 e poucos anos, não?”.

Quando eu era pequeno, diziam que eu era a cara da minha mãe. Agora não mais. Mas continuo lutando para ser parecido com ela. Sempre penso que um dia vou chegar lá. E não, não me refiro a usar manequim 38 e cair bem num vestido frente única depois de quatro filhos. Falo da beleza que não está à mostra, aquela que só conhece quem tem a sorte de conviver com ela. E eu sou um desses, que tirou o bilhete premiado há 23 anos.

Se ela tem um defeito? Claro que tem. Eu diria que ela é injusta. Sim, injusta. Afinal, como ficam todas as outras mulheres, hein? É covardia ser tão bonita assim na casca e no recheio!

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