O menino do autorama

Todo mês passo à rua Tiradentes para ir à minha dermatologista. Não há nada que pareça especial nessa rua. Um salão de beleza, um boteco que serve PFs e doses de cachaça generosos, um autorama abandonado.

Na verdade, trata-se da garagem de um sobrado, onde já funcionou um autorama. O ano era 1998, o lugar era colorido, metido a futurista, e tinha máquinas de refrigerante e salgadinhos. É óbvio que eu obrigava meu pai a me levar lá toda semana.

Mas tão legal quanto o autorama era o garotinho que estava sempre por lá. Baixinho (mesmo pra idade), cabelo tigelinha muito preto, olhos espertos e fala rápida. Hoje o chamariam de “hiperativo”. Naquela época, era só um “moleque atacado”.

Curiosamente, ele era da minha escola. Nunca fomos muito chegados. Pelo menos não até começarmos a nos encontrar toda semana no autorama. Foi então que fiquei sabendo: ele morava no andar de cima do sobrado.

Então, um dia, ele e a mãe me chamaram para ficar: “Dorme aqui!”. Meu pai, que então cuidava de mim sozinho, não pestanejou. Enfim uma noite livre! E lá fui eu, com um pijaminha a tiracolo e tentando acompanhar o que o endiabrado dizia.

Ficamos amigos. Mas ele foi embora da cidade no ano seguinte. Nunca mais soube dele. E lá se vão 16 anos. Só me restou aquela boa lembrança dos nossos gostos em comum: autorama e Mario Bros. (ele tinha um computador no qual a gente jogava e eu o invejava por isso). E, como se não bastasse, temos o mesmo nome (exceto que o dele é Tiago. Minimalista e sem invencionices).

Todo mês passo à rua Tiradentes para ir à minha dermatologista. E o capetinha parece estar lá, frente ao sobrado, me esperando para disputarmos fama e dinheiro (leia-se “figurinhas e tazos”) na nossa pequena Fórmula 1.

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